Juergas varias

Ayer fue un despiporre, para qué os voy a engañar. Nos reencontramos las amigas de Granada: corrió el alcohol y corrieron los cotilleos... Pero sobre todo el alcohol. Hacía mucho que no bebía tanto y mi cuerpo está ahora mismo diciéndome tú estás fatal. Estoy fatal, efectivamente -gracias, cuerpo- y ya no sólo por la genial idea de beberme dos litros de cerveza un jueves (muy brillante ya de por sí), sino porque estoy tirada en el sofá queriendo morir -últimamente quiero morir por todo, hay que ver, ¿eh?-.

Lo peor de todo es que a mí atiborrarme a cerveza me da muchísima ansiedad por comer: es llegar a casa y arrasar con la cocina. Lo voy a poner aquí nada más que para avergonzarme: un sandwich, una buena cantidad de queso y un crêpe. A las tres de la mañana. Menos mal que había cenado poco, previendo que esto podría ocurrir. Era crónica de una catástrofe anunciada. Por lo menos las salidas se reducen a una vez al mes -tengo pocas amigas, ¿vale?-.

Mi peso oficial de esta semana era esperable: 78,5 kg., cuatrocientos gramos más. No está mal para haber estado de vacaciones sin control alguno. Muero de ganas de ver ya el 77, parece que cuanto más lo digo, más se me aleja el maldito. Llevo ya un mes estancada en el 78 y no puede ser. 

Es curioso que hay pesos que se me repiten muchísimo y otros que me duran un suspiro -ejemplo: el 79-. Sé de buena tinta que, si sigo bajando -eso espero-, el siguiente en estancarse será el 76, el siguiente el 73, el siguiente el 71 y el siguiente el 69. Los tengo calados, a mí ya no me pilla de sorpresa jajaja. Ojalá pasaran así de rápido como los he escrito peeeeero... Todavía queda mucho por hacer.

Voy a seguir muriéndome.

Os sigue atentamente,

Noa.